Dans l’esprit de beaucoup, Muriel est ainsi perçu comme l’un de ces fameux films « feel-good » bourré de bonne humeur et d’une ironie charmante emportée par une bande sonore totalement transportée par les plus grands tubes du groupe ABBA.  Leur Waterloo en particulier donne naissance à l’une des séquences les plus iconiques du métrage dans laquelle Muriel et sa nouvelle amie Rhonda, habillées de lumières comme Agnetha et Anni-Frid, se lancent dans une représentation libératrice devant les autres touristes du club de vacances tandis que la caméra s’amuse à reproduite les angles et le montage de l’antique clip. Muriel est bien l’histoire d’une émancipation, celle d’une personne tout juste sortie de l’adolescence, un peu trop ronde, un peu voleuse (par ennuie et défi), carrément mythomane et franchement paumée, qui va dépasser ses rêves de midinettes, et en particulier sa fascination pour l’imagerie du mariage, afin de passer enfin à l’âge adulte. Une transformation qui ne peut avoir lieu qu’en ville, à Sidney, loin du décor provincial et étouffant qui l’a vue grandir, et au contact de cette camarade de route, nettement plus excentrique qui seule, semble à même de l’aimer pour qui elle est. Une aventure au féminin, faite de conquêtes masculines, rares pour l’une, plus frénétiques pour l’autre, de règlements de comptes avec les horribles et caricaturales fausses pin-up de Porpoise Spit et qui culminera dans un mariage blanc avec un athlète Sud-africain qui malgré une once de tendresse inattendue montre bien que la belle robe blanche ne fait pas tout.

Mazel-tov !

Muriel détourne effectivement les clichés de la comédie romantique l’entrainant vers la comédie amicale, mais en conservant cette palette de couleur acidulée, une bonne humeur souriante généralisée et les bons sentiments qui ne sont jamais bien loin. Cependant, le film de P.J. Hogan, futur réalisateur du très sympathique Le Mariage de mon meilleur ami, n’est certainement pas qu’un divertissement solaire et enjoué. Écrit à une période où sa carrière peinait à décoller, le scénario de Muriel, est surtout pour loin l’occasion de revisiter sa propre trajectoire et d’opérer un inventaire assez cruel envers sa famille et son environnement. Sous le tableau à paillette son film, bien plus personnel qu’il n’y parait, s’avère effectivement particulièrement sombre multipliant les épisodes tragiques (le cancer de Rhonda, le suicide de la mère…) et baignant constamment dans un réalisme sans fard, aux limites du sordide, lorsqu’il dépeint les proches de l’héroïne, famille totalement inculte, anesthésiée vivant tous aux crochets d’un père maltraitant et dégradant, vieux politique raté et relativement malhonnête. Derrière le sourire absolument irrésistible d’une Toni Colette (son premier grand rôle) extatique dans sa robe de mariée ou hilare face à un amant peu doué avec les fermetures éclairs, se dissimulent toujours une terrible douleur, un bagage familial oppressant et une quête d’identité déchirante. C’est dans cette dichotomie que Muriel trouve le ton juste, esquive la simple farce un peu grotesque pour aboutir à une tragédie moderne qui cerne finalement toutes les facettes d’une femme certainement trop rêveuse pour son bien mais terriblement attachante, fragile et sensible.

Finalement, l’entrain et les sonorité disco de nos suédois préférés ne sont que la cerise sur le gâteau, ou plutôt la petite silhouette kitch posée en haut de la pièce montée, d’un bien joli film, original et plus profond qu’on ne le croit.