Aujourd’hui connu et reconnu pour ses ouvrages historiques et pour des documentaires comme Les Convois de la honte sur l’implication de la SNCF dans la déportation, Raphaël Delpard était dans les années 80 un jeune aspirant réalisateur plein d’espoir. Quelques friponneries pour ouvrir quelques portes, un Les Bidasses aux grandes manœuvres on ne peut plus populaire et finalement sa première réalisation personnelle : La Nuit de la mort ! Un film d’horreur français dans un paysage plutôt avare en la question, et qui s’avère même assez méritant, parsemé d’excellentes idées et plus particulièrement d’une ambiance pesante.  Une note que l’on retrouve dans son second film fantastique, Clash, étrange production certainement moins tournée vers les codes de l’exploitation et du gothique moderne, mais plus volontiers vers une fable étrange, profondément européenne, qui avec un postulat de base extrêmement mince – une jeune femme attend son amant (Bernard Fresson  vu dans French Connection 2, ou Espion, Lève-toi) dans une planque avec un sac de billets – construit peu à peu un voyage cauchemardesque dans son subconscient. Ici la réalité semble toujours abstraite, peut-être à cause aussi de personnages pas forcément très écrits et d’acteurs un peu livré à eux-mêmes, mais aussi par cette forme d’épure qui radicalise le dispositif vers l’abstrait, l’onirique.

Martine ferait mieux d’aller voir un psy

Le comportement de Martine, interprétée par Catherine Alric (Tendre Poulet, La Puce et le privé…) décontenance par ses sautes d’humeurs illogiques, ses changements de comportements (du calme évaporé à l’hystérie) et des réactions assez curieuses. Par exemple face à un duvet à la fermeture coincée (peut-être pas le meilleur moment du film…), semble beaucoup plus insoutenable pour elle que l’apparition d’un homme venu de nulle part. Un homme en noir, muet, aux mouvements lents tour à tour protecteur ou menaçant, profitant du visage étrange de Pierre Clémenti (Canicule), qui vient confirmer que c’est bien la psyché même de l’héroïne qui est la source de ses cauchemars éveillés ou non. Entre pur terreur nocturne et psychanalyse cinématographique, Clash ne caresse certainement pas le spectateur dans le sens du poil, le perdant aisément dans des apparitions de pouvoirs télékinésiques, dans une trame cyclique qui parfois tourne en rond, et plus généralement dans un refus général d’explications structurées ou rationnelles. Comme le dit la formule, Clash, est une proposition sincère, expérimentale, qui se casse les dents régulièrement, mais qui séduit pour peu qu’on accepte de s’y perdre, en particulier justement lorsque l’inspiration s’évade. Accroché par une superbe photographie signée Sacha Vierny (Belle de jour, Hiroshima mon amour, The Pillow Book), la mise en scène de Raphaël Delpard joue habilement du décor unique d’une usine désaffectée, grise et poussiéreuse et surtout des nombreux mannequins qui l’habitent. Un petit côté giallo où ces silhouettes démultipliées, aux têtes emportées par le vent ou brisées par les derniers mouvements mécaniques de l’usine, ouvrent la porte à une épouvante plus affirmée, jusqu’à apparition de quelques effets spéciaux plus graphiques signés par le regretté Benoit Lestang (Baby Blood, Martyrs).

On sent bien qu’ici tout le monde y croit et c’est certainement ce qui fait exister le film au-delà de ses petits défauts.