En deux films plus que mémorables, House of 1000 corpses et Devil’s Rejects, Rob Zombie avait aussi bien imposé sa nouvelle voie de carrière (de star du métal à réalisateur de ciné d’horreur il n’y a qu’un pas) qu’imposé une nouvelle famille de dégénérés au panthéon des joyeux drilles, euh monstres, du cinéma moderne. Le premier était une variation excitée et passionnée du séminal Massacre à la tronçonneuse (et de tout un tas d’autres survival des 70’s), le second un road-movie aux contours de western baroque, mais à chaque fois la folie de ses personnages, Baby (Sheri Moon Zombie), Captain Spaulding (Sid Haig) et Otis (Bill Moseley), emportait le spectacle dans une violence absurde, glauque, dérangeante, une sorte de délire baroque aussi furieux que fascinant. Achevés comme des Bonnie and Clyde moderne (et beaucoup plus dangereux) à l’issue de leur cavale sanglante, on pensait le trio enterré pour de bon. Après avoir pendant des années refusé l’évidence, et sans doute aussi à cause de du résultat assez mitigé de ses dernières réalisations, Rob Zombie a fini par plancher sur un troisième chapitre tardif forcément très attendu. Trop cela va sans dire. Surtout que dès le départ, 3 from Hell s’est retrouvé prisonnier de l’état de santé de Sid Haig, affaibli par la maladie et ne pouvant finalement que participer de manière succincte dans l’introduction. On réécrit donc le script à quelques semaines du début du tournage, on invoque par magie un demi-frère oublié Winslow (incarné par la gueule Richard Brake déjà vu sur 31), et on s’efforce d’expliquer laborieusement un sauvetage in extremis de tout ce beau monde avant un long séjour en prison.

Dia de muertos

Un départ tiré par les cheveux, mais qui passe finalement assez bien par une introduction en forme de documentaire qui rappel les belles heures de la télé-poubelle et de ses fascinants portraits de serial killers charismatiques. Une sorte de pacte tacite avec le public fan qui fonctionne assez bien d’ailleurs dans une première partie se concentrant sur l’évasion d’Otis puis de Baby, et le calvaire vécu par un juge et sa famille. Entre les exactions d’une Baby plus délurée que jamais menant la matonne vacharde Dee Wallace par le bout du nez (et ce n’est pas qu’une image) et les sévices imaginés par un duo masculin en roue libre, Zombie délivre quelques tableaux mémorables, infernaux et méchamment dérangeants où le spectacle navrant d’un clown de passage cohabite avec une pauvre femme violée et avilie attendant la mort. Scabreux, nerveux, parfois à la lisière de la rupture à cause d’une réalisation trop percutée courant après le chaos sans jamais le sculpter, le film se voit malheureusement complété par une seconde partie beaucoup moins convaincante et qui donne l’impression d’avoir été plaquée de force par un scénario bricolé. Un détour au-delà de la frontière mexicaine qui aimerait se donner des petits airs de western crépusculaire post Sam Pekinpah, qui s’amuse à balancer une armée de faux Santo au basque de nos « héros » sous prétexte d’une vengeance sortie du chapeau (celui du cameo Danny Trejo dans l’intro du film et déjà oublié) après une mini-orgie bien sage où seuls quelques effets psychédéliques ont pu faire leur effet. Baby à beau porter une coiffe de chef indien et répondre par quelques tirs de flèches, difficile de reconnaître là l’irrévérence vertueuse des deux premiers films, ni même l’aura inquiétante de ces personnages tour à tour fatigués (Bill Moseley est vraiment en sous régime) ou presque parodique (Sheri Moon en fait des caisses), mais jamais aussi malsains qu’ils avaient su l’être. Difficile aussi de reconnaître le croisement de cadres portés, d’images granuleuses et de fulgurances visuelles de Rob Zombie, celui-ci se contentant de courir après ses comparses, ces derniers ne prenant même plus le temps de torturer leurs victimes comme il se doit.

Une dernière virée en demi-teinte, comme si tout ce beau monde avait pris un bon coup de vieux, en profitant prendre le large vers un horizon ensoleillé plutôt que de transformer le bordel qui les entoure en véritable enfer. Pourtant en pleine période Trump, le white trash avait les coudés franches.