Le documentaire consacré à un unique auteur, ici réalisateur, est un exercice relativement prisé, s’assurant bien souvent dans la foulée quelques diffusions sur des chaines spécialisés ou une future présence en bonus de luxe. Ancien critique passé à la réalisation de doc sur le cinéma, Yves Montmayeur le pratique depuis quelques années maintenant et s’il a obtenu le prix du meilleur documentaire à Venise avec The 1000 Eyes of Dr. Maddin (sur Guy Maddin donc), il a aussi abordé le cinéma de Michael Haneke, de Kitano, le Pinku Eiga, les actrices d’action ou le réveil du cinéma de genre espagnol. La force de son travail repose toujours sur la pertinence de ses entretiens et la volonté d’imposer une forme qui échappe à la facilité télévisuelle. Rencontré dès 1992 à l’occasion du marché du film et la sortie de son premier long, Cronos, Guillermo del Toro est effectivement dans cette dynamique un sujet en or, surtout que justement tous deux partagent quelques souvenirs (une visite au musée vétérinaire de Paris par exemple…) et une compréhension mutuelle évidente. Sangre Del Toro est donc un film qui rejette l’habituel défilé de professionnels et collègues artistes plus ou moins célèbres venant déclamer toutes leur admiration pour leur pairs ou leur mentors (comme on le voit bien trop souvent) au profit d’un regard qui ne suit presque essentiellement que celui de son sujet. On verra bien quelques collaborateurs passé rapidement, un Junji Ito répondre à la déclaration d’amour artistique de Del Toro, mais tous le reste croise une interview relativement frontale avec le cinéaste, visionnant quelques photos d’archives, quelques objets de collections ou dessins liés à ses films, ou alors déambulant dans les allées de l’exposition En Casa Con Mis Monstruos organisé au Mexique ou dans sa propre et incroyable collection de bizarreries.

Son cabinet des curiosités

Comme il l’annonce lui-même en ouverture, le cinéma de Del Toro se construit comme un labyrinthe et d’une certaine façon le film de Montmayeur aussi, s’efforçant de suivre la pensée du réalisateur, recoupant par lui-même ses origines et son enfance passée dans les quartiers de Guadalajara, son imprégnation naturelle de l’effervescence culture mexicaines, de son rapport à la mort, à la violence et aux monstres, avec les jaillissements si graphiques, si poétiques, si symboliques de ses propres films. Si le monsieur est d’une jovialité et d’une volubilité réputé, il reste relativement pudique sur sa vie personnelle, mais intarissable sur ses lectures de jeunesse, son amour des comics puis des mangas, ses collections de figures, de tableaux et sculptures diverses et sa fascination, par exemple pour le cinéma de la chair de Cronenberg et les sculptures anatomiques de Honore Fragonard, enchainant avec des réflexions sur l’art du sacré, le gothique, l’étrange ou la puissance de l’art. Ce n’est jamais une leçon, jamais un droit d’inventaire et si les extraits des films de Del Toro et d’autres classiques plus anciens (le Frankenstein de la Universal, Un chien Andalou, un épisode de Santo…) viennent ponctuer le récit, c’est toujours pour appuyer ce sentiment constant de superposition, de collage et de reconstruction qui anime tout le cinéma de l’artiste. Un film éminemment subjectif, admirablement sincère et constamment profond qui parle et montre son art et son cinéma en compagnie d’un guide sans pareil. On ne peut alors qu’apprécier aussi l’effort fournit par Montmayeur sur l’éclairage, sur la photographie et le choix, discret, des cadrages, qui accompagnent effectivement cette sensation de rencontre intime et de visite dans des lieux étranges, sans jamais tomber dans des effets trop visibles, trop démonstratifs, qui éclipseraient justement la force du sujet.

Une réussite qui méritait effectivement beaucoup mieux que d’être glissé comme suppléments sur une futur sortie d’un film de Guillermo Del Toro et qui ne détonne pas avec son joli coffret chez Carlotta.