Être le fils de n’est pas forcément chose facile. Demandez-le à Goro Miyazaki dont chacune des réalisations est inévitablement comparée à l’œuvre phénoménale du paternel… D’autant plus cruel qu’au sein du même studio d’animation, avec des équipes tout aussi rodées et professionnelles, ses créations comme le tristement laborieux Les Contes de Terremer, la sympathique série animée Ronja ou hasardeux Aya et la sorcière, manquent systématiquement de cette étincelle magique, de cette vivacité éclatante et de cette compréhension puissante des personnages. Des failles qu’Hayao Miyzaki n’hésite d’ailleurs jamais à évoquer publiquement… Comme assez souvent dans l’histoire du studio Ghibli, La Colline aux coquelicots est un projet de longue haleine, imaginée déjà par le metteur en scène du Château dans le ciel lors de sa découverte d’un manga pour fille populaire qui indirectement faisait écho à sa propre jeunesse. Celle des années soixante, d’une génération de l’après-guerre pouvant enfin prendre son destin en main dans un pays en pleine transition, entre tradition et modernité occidentale. Les années passent et il faudra que Miyazaki entende une simple chanson, L’été des adieux devenue la chanson titre, pour que tel une madeleine de Proust les sentiments reviennent s’imposer à lui et qu’il entame l’écriture de l’adaptation. Un sujet on ne peut plus personnel, des souvenirs légèrement teintés de nostalgie, une atmosphère aujourd’hui disparue où pointe une mélancolie d’autant plus marquante que la production du film s’est faite pendant la crise de Fukushima, mais dont il va pourtant confier la réalisation à son fils.

Des fleurs sur un champs de bataille

Largement aidé par le savoir-faire du studio, celui-ci s’en sort d’ailleurs plutôt bien. Pas de grandes envolées stylistiques, pas de touche véritablement originale dans la mise en scène ou la dramaturgie, mais en tout cas un regard assez sensible et délicat sur cette bande de jeunes adolescents enthousiastes, tournés vers un avenir radieux et se lançant dans la défense du « quartier latin », gigantesque bâtisse frisant la ruine et abritant les clubs « intellectuels » du lycée. Le premier combat politique d’une vie, admirablement conté, offrant à la fois les plus beaux décors du film (cette fameuse précision du peint à la main) et les élans les plus touchants faisant affleurer justement cette humanité fragile, simple, sincère, propre au catalogue du studio Ghibli. Une atmosphère réussie, mais qui une nouvelle fois s’égare un peu maladroitement sur les rives du grand mélodrame. La romance, ou plutôt la bluette, d’Umi et Shun, hantée par les tragédies de la Guerre de Corée et un terrible secret de famille, ressemble trop à un roman à l’eau de rose, à un shojo naïf, pour véritablement passionner le spectateur. En suivant les aventures de la jeune héroïne, indépendante comme il se doit, celui-ci aura alors surtout tendance à laisser son regard vagabonder sur l’horizon aux reflets brillants, sur les étals des marchands disposés dans les rues, sur les petites attitudes minutieuses des camarades de classes… Ce quotidien-là, toujours juste et admirable, n’avait sans doute pas besoin d’accents feuilletonesques plus basiques, mignons mais un poil forcé.

Dans cette histoire d’héritage, de transmission intergénérationnelle on pourrait chercher ce qui appartient à Hayao et à Goro, mais notre mauvais esprit a déjà tranché.