Comme un fantasme de cinéphile, un film inédit, interdit, bloqué pour d’intriguantes raisons de droits et de censure, sans doute trop sulfureux même en provenance d’une personnalité comme Catherine Breillat. Il faut reconnaitre que dans une période du cinéma français où le cinéma d’érotique était en plein ébullition, avec la forte montée du porno-soft, le regard porté sur la figure adolescente, et surtout la découverte de sa véritable sexualité, avait de quoi surprendre les spectateurs biberonnés aux esthétiques douçâtres (et douteuses) de David Hamilton ou effusions lisses, voir antiseptiques, d’un Emmanuelle de Just Jaeckin. Des visions d’hommes, porteuses de leurs fantasmes idéalisés, peuplées de corps parfaits, propres et offerts sans autre épaisseurs que celle que leurs partenaires veulent bien leur donner. Produit un peu naïvement par Guy Azzi (Le Cri du coeur) dans l’espoir d’une nouvelle sensation de ce type, Une vraie jeune fille va bien entendu à contre-courant. Semi autobiographique, mais surtout nourri des frustrations et des véritables poids ressentis par Breillat tout au long de son adolescence, le film embrasse totalement l’écriture fortement métaphorique et terriblement crue à la fois du quatrième roman de son autrice, offrant le portrait sans fard d’une adolescente, qui aurait préféré la mer et qui meurt d’ennui dans la campagne française des années 60.

Sous le soleil (juste en dessous)

Une atmosphère asphyxiante, une famille franchement beauf, un village qui la scrute comme une créature étrange, indécente certainement, des hommes qui s’attardent sur cette gamine au corps presque trop développé et dont elle ne sait pas toujours quoi faire… Alice erre, traverse l’espace, au naturalisme qui verse vers le sordide (la plage recouverte de détritus et de cadavres de chiens…), et s’efforce d’échapper à la honte d’être simplement une adolescente, une femme en devenir. Se réapproprier ses envies, ses désirs, ses erreurs, ses fantasmes, ses questionnements et surtout ce corps, transformé, incommodant, terre étrange à explorer, à fouiller et à goûter. Un corps, un vrai, qui exsude d’humeurs et de sécrétions (vomi, pisse, cérumen, cyprine, sang…), pas toujours propres, pas toujours beau, même dans les scènes de franche nudité. Pas grand-chose d’érotique ici, la sensualité est systématiquement détournée vers le trivial, le ridicule, le pragmatique (cette fameuse pilule qu’on ne trouve qu’en Suisse), et les exhibitions d’Alice, faire du vélo les fesses à l’air comme dans un Tinto Brass, sont plus maladroites qu’autres-choses. Un regard cru mais littéraire qui, comme le dit la protagoniste, « n’a pas peur du symbolique » porté par cet aspect rentre-dedans des premiers films qui ne s’embarrassent pas de la bienséance, de la forme parfaite, d’une direction d’acteurs rigoureuse ou d’une structure aimable.

Le film ne manque pas de défauts, mais reste inévitablement intriguant, marquant, habité par la beauté sauvage de l’étonnante Charlotte Alexandra, découverte dans le Contes immoraux de Borowczyk, qui en passera par un Good-Bye, Emmanuelle avant d’aller refaire sa carrière en Angleterre sous le nom de Charlotte Seeley. Trajectoire étonnante pour un film qui ne l’est pas moins.