Jeune acteur habitué au petites scènes londoniennes, Richard O’Brien n’avait certainement pas imaginé que ses petites chansons entonnées lors de quelques moments solitaires, combinant autant ses multiples références du cinéma de SF d’autrefois et l’explosion de la liberté sexuelle (nous sommes au début des années 70) allaient finalement connaitre ce destin. Sous l’impulsion du copain Jim Sharman, réalisateur d’origine australienne, le concept devient une comédie musicale bricolée, presque improvisée au départ même, qui connut rapidement un certain écho auprès de la jeunesse locale et en particulier de la population homosexuelle. Il faut dire que la personnalité frappante et étrangement sexy de ce professeur Frankenstein venu de l’espace se trimbalant constamment en porte-jarretelle et faisant du gringue à tout ce qui passe, a de quoi affoler les hétéros les plus récalcitrants, et le spectacle valorise constamment dans son délire ultra-référentiel et parodique une différence assumée, une liberté d’exploration et de pratiques avec un ton joyeux particulièrement désarmant. Que s’est-il passé dans la tête de l’un des producteurs de la 20th Century Fox pour s’imaginer transformer tout cela en production cinématographique ? On est quand même loin d’Un Violon sur le toit ! 

« Don’t dream it. Be it ! »

Peu importe puisqu’après une tentative vite abandonnée d’adaptation luxueuse à grand frais avec d’authentiques stars du rock, la coproduction américano-britannique se soldera surtout par l’arrivée dans le casting de Barry Bostwick (futur maire de Sin City) et une craquante Susan Sarandon en Brad et Janet, couple normatif et cul-cul la praline, et le vétéran Charles Gray (Blofeld dans Les Diamants sont éternels) en narrateur au sérieux imperturbable. Bonne pioche ! L’essentiel de la troupe reste bien présente avec Nell Campbell (Columbia), Patricia Quinn (Magenta), le compositeur Richard O’Brien en valet pervers nommé Riff Raff et surtout l’inénarrable Tim Curry (futur clown dans ça, truand dans Annie ou démon dans Legend) qui emporte tout sur son passage dans les tenues légères de Frank-N-Furter, multipliant les regards lubriques eet les déhanchés hasardeux. Tourné dans les studios de Bray et en particulier dans la vieille demeure gothique qui servait de pied-à-terre à la maison Hammer, la version cinéma toujours mise en scène par Jim Sherman pousse sans doute encore plus loin sa logique décalée en s’inscrivant dans une longue tradition de récits d’horreur, de séries B paranoïaques et de films de monstres. Il emmène le tout sur un territoire où les non-dits d’autrefois, les sous-entendus délicats et les métaphores freudiennes pas toujours assumées éclatent à chaque morceau de danse, et où ces honorables classiques (King Kong, Tarantula, L’Homme invisible, Frankenstein, Dracula…) sont tour à tour gentiment moqués et généreusement célébrés comme la source d’un imaginaire fébrile, salvateur et camp.  Bien enfoncé en talon aiguille dans son époque, The Rocky Horror Picture Show est un opéra rock décadent et libertaire souvent grivois, parfois touchant, hilarant, réjouissant où l’esthétique Glam Rock trouve un nouveau niveau d’ambiguïté sexuelle entre deux mouvements de madison, un flot de paillettes et l’orgie loufoque.

Au-delà de sa solidité plastique pop et rococo, de son utilisation inspirée des décors, ses détournements des codes de la comédie musicale et son montage très comics, The Rocky Horror Picture Show se déguste comme une expérience où il ne s’agit pas vraiment de regarder véritablement le film, mais plutôt d’y plonger avec entrain. L’objet se revisionne à l’envie et n’est jamais aussi galvanisant qu’en reprenant en cœur, et en bande, toutes ces chansons inoubliables, mimant les chorégraphies suggestives avec une bonne couche de maquillage tape-à-l’œil pour faire bonne mesure. Le Rocky on ne l’aime pas, on lui voue un culte.