Vingt piges plus tard, il reste quoi ? Un long-métrage aussi culte que roublard. De la brit pop en mode cinoche. Du plaisir immédiat, sans chichis, à l’image d’une pinte de Camden Hells descendue cul sec. Snatch, c’est rien que de la gouaille, de l’attitude, des postures. Et un phrasé 100% cockney. D’ailleurs, le visionner en VF relève du sacrilège tant la palette d’accents y joue un rôle déterminant (des baragouinages gitans à l’argot jamaïcain en passant par les tournures suintant les faubourgs de l’East End, on en a comme qui dirait pour notre argent). Bon c’est vrai, Guy Ritchie n’invente rien. Il se contente de sampler, recycler, tuner tout un tas d’influences. Mais il le fait putain de bien.

God Save The Style

Du premier au dernier plan, Snatch affiche une virtuosité qui se la flambe en permanence. Clairement, Ritchie sait manier une caméra et il le prouve allégrement. Ralentis, accélérations, split-screens, chassés-croisés spatiotemporels, incursions musicales parfaitement calées. C’est simple, on se croirait à la fois chez Scorsese époque Mean Streets ou Goodfellas (via le montage épileptique et la glorification des gangsters issus du prolétariat) et chez Tarantino (dans la dramaturgie éclatée et ce goût avéré pour le tragi-comique). Le cinéaste se contente juste de mixer ces inspirations certifiées dans un décorum typiquement anglo-saxon. Façon « working class ». Fini le « Royal with cheese » de Pulp Fiction, place au fish & chips qui baigne dans l’huile et colle aux doigts. Un concentré de costards en tweed, de tasses de thé et de testostérone. On y croise très peu de gonzesses ou alors dénudées sur des jeux de cartes. Ça parle mal, ça se vanne, ça se menace. Le « fuck off » règne en majesté et ça finit souvent dans un bain de sang comme après une bonne vieille castagne de sortie de pub.

Marque de fabrique

Last but not least, le casting est juste clinquant : le teigneux Jason Statham (dont la carrière à l’international doit tout à Snatch), Brad Pitt (drolatique en rabouin faussement abruti), Benicio Del Toro (en serial flambeur), Vinnie Jones (cet ex-footballeur de district au regard de psychopathe), Alan Ford (big boss de la pègre adepte des déclarations chocs et accessoirement de l’élevage de porcs) ou Dennis Farina qui campe un diamantaire juif new-yorkais à se pisser dessus de rire… Tous les acteurs sont en roue libre. Ils cabotinent sec. Et pourtant, ça passe crème. Grace, encore une fois, à cette identité british de tous les instants. Car Ritchie cite aussi beaucoup les cadors du cinéma de genre d’outre-Manche. En premier lieu Sir Michael Caine, flingueur ultra stylé du légendaire Get Carter. Ou Bob Hoskins (oui oui, le détective de Qui veut la peau de Roger Rabbit ?), génial parrain londonien du méconnu Du sang sur la Tamise signé John Makenzie.

À ce jour, Snatch demeure le meilleur film de Guy Ritchie. Le plus reconnaissable. Le plus adulé aussi. Excellent faiseur, le metteur-en-scène a vécu un léger passage à vide durant les années 2000 (en gros, le temps de son mariage avec Madonna). Mais depuis RocknRolla, il jongle habilement entre le Royaume-Uni et Hollywood à l’image de bon nombre de ses compatriotes (parmi lesquels Christopher Nolan ou encore Matthew Vaughn qui soit dit en passant fut le producteur de Snatch). Toujours aussi solides d’un point de vue technique, souvent sympathiques à regarder (notamment les deux Sherlock Holmes et Agents très spéciaux), ses films sont ce qu’ils sont : de purs produits de divertissement. Rien d’autre. Et il aura fallu attendre l’année dernière pour revoir le cinéaste véritablement en verve avec l’excellent The Gentlemen qui, ironie du sort, offrait un rôle en or à… Hugh Grant.