Autre cinéaste de la nouvelle vague des pays de l’est s’emparant dans les années 60-70 de la prise de conscience des autorités communistes du pouvoir de diffusion et de propagande du cinématographe, Frantisek Vlácil n’a pas forcément toujours choisi de creuser le même contexte contemporain et sociétal que ses collègues. Il faut dire qu’à leur différence, il n’est pas forcément passé par une école de cinéma, mais plutôt par un cursus d’histoire de l’art et d’architecture, et qu’il a appris les rudiments du 7^ème art comme petite main puis assistant. Un certain décalage, qui l’entraine vers un maniérisme beaucoup plus prononcé et surtout des recherches esthétiques qui frappent durant ces premières années par leur beauté incommensurable, entre des plans aux compositions extrêmement fignolées, précises et équilibrées. Symétriques même souvent. Aidé ici par le directeur photo Bedrich Batka (Marqué par le diable, Les Petites chéries), la maniaquerie longuement étudiée sur des pages et des pages de storyboards, éclot dans un noir et blanc extrêmement contrasté ou la nature et les hommes semblent apparaitre comme des ombres sur la toile blanche du paysage neigeux. Des variations de noirs et de gris, des lignes épurées, une vision presque minérale de l’espace et du temps (les plans sont souvent très longs et exposés) qui va forcément chercher quelques influences du coté du génie de Tarkovski. Mais cette approche est surtout absolument brillante et éloquente pour aborder une période historique particulièrement trouble, presque barbare, où la normalisation du christianisme n’avait pas encore fait totalement la conquête des régions reculées de la Bohème.

Le ventre de l’Europe

Jugé inadaptable, la grande épopée familiale de Vladislav Vancura, se plie ainsi à une opposition entre deux visions de la vieille Europe. D’un coté une famille profondément païenne, encore pétrie de sorcellerie et de cultes anciens, et de l’autre une seconde plus proche des envahisseurs allemands et qui surtout à embrassé le culte du christ depuis longtemps. Deux grandes familles de voleurs, de brigands et de guerriers toujours promptes à en découdre. Au milieu, deux femmes, Alexandra, un peu sorcière et créature puissante et de l’autre Marketa, blonde angélique et timide promise au couvent. Et le film ne prendra pas partie pour l’un ou l’autre des modes de vie, pour un culte ou l’autre, mais bien pour les deux femmes, victimes éternelles des hommes, dont elles portent pourtant l’espoir et la descendance. Un portrait vaste à la puissance primitive qui capture avec force toute la sauvagerie et la magie inquiétante de l’époque choisie, galvanisée par les musiques hors du temps composée par Zdenek Liska (Katia et le crocodile, L’Incinérateur de cadavres…), véritable pointure des pays de l’est, qui croise ici les échos de cœurs féminins, chants grégorien, de musiques médiévales et d’accents plus expérimentaux, pour provoquer une forme de transe qui illustre autant qu’elle nourrit les passions et la folie destructrice des nombreux personnages.

Dans cette profusion de visages pas toujours reconnaissables, dans cette construction chaotique alternant les flashbacks et les flashforwards, dans sa temporalité floue et ses emportements furieux presque caméra à la main, Marketa Lazarova hypnotise, subjugue, mais peut se montrer tout aussi hermétique et parfois impénétrable dans ses symboliques et ses tourments opératiques.  Une épopée souvent éblouissante mais qui se mérite et demande un vrai investissement du spectateur. Vous êtes prévenu.