Une œuvre forcément atypique née d’une simple passion pour l’œuvre de Bukowski et ses Nouveaux contes de la folie ordinaire, dont Bouchitey, accompagné de l’excellent Jackie Berroyer à l’écriture, extrait la nouvelle La Sirène baiseuse de Venise, Californie, qu’ils transforment en conte enchanté et douteux pour deux gaillards bien franchouilles, Simon et Dédé, héros en état d’ébriété du court métrage de 1988. Lune froide première version, entièrement concentré sur cette étrange nuit où les deux potes, borderlines à souhait volent pour déconner un cadavre et découvre qu’il s’agit de celui d’une superbe jeune femme. D’un sujet plus que casse-gueule (on parle là de nécrophilie), le jeune réalisateur réussit à extirper une curieuse poésie, baroque et décalée et même un romantisme lyrique porté par un noir et blanc sublime et une magnifique double prestation, la sienne en crétin rigolard et celle de Jean-François Stévenin, déjà bouleversante. Remarqué par Luc Besson via Jean Reno (comme quoi), le projet se transforme en long métrage, permettant alors de développer la curieuse relation des deux gaillards, désormais hantés par ce curieux épisode repris presque tel quel en guise de flashback final.

Comme du sable qui crisse

Peut-être encore plus aujourd’hui, les deux figures nocturnes touchantes, marrantes, terriblement humaines, montrntye dès lors plus avant leurs aspects les plus pathétiques, misérables. Le noir et blanc toujours superbe de Jean-Jacques Bouhon (Les Prédateurs de la nuit, Les Choristes…) se fait certainement moins féérique, alors que les nuits passent et que le film se transforme en road-trip de la moderne solitude. Un quelque chose forcément de la comédie noire néoréaliste italienne, de sa descriptions d’un monde populaire balancé entre binouzes au bar entre beaufs, saillies misogynes à souhait et murges totales jusqu’au bout de la nuit… L’occasion d’un défilé de copains (Jean-Pierre Bisson, Roland Blanche, Hubert Saint-Macary, Patrick Fierry, Jean-Pierre Castaldi… ) dont chaque apparition vient encore creuser cette sensation d’une cour des miracles où les femmes sont le plus souvent inaccessibles, ou tristement offertes, soumise comme un bout de viande. On s’amuse forcément des conneries inénarrables de Simon et Dédé, toujours au bord de l’effondrement, de la chute terminale, sur le fil, rêveurs pathos à l’horizon bouchés incapables de s’échapper de leurs conditions, peut-être plus encore depuis qu’ils ont franchis cette ligne qui ne se laissera revoir que dans les dernières minutes. Grande gueule, féru de rock amerloque (« les ptites bites » au lieu de Let it Be) et de blagues poussives et régulièrement bien gênantes, le Dédé toujours presque inquiétant de Bouchitey semble constamment tirer le pauvre Simon de Stévenin, vers le bas, vers une médiocrité plus animale et sordide.

Un couple de potes toxiques perdus dans une nuit sans fin aux relents de vieux vomis et d’alcool frelaté où finalement cette morte au corps si vivant aura été presque le seul moment d’enchantement. On adapte Bukowski ou on ne l’adapte pas…