Immigrés russes débarquant dans le milieu de la création azimuté new-yorkais après un bref passage par Israël, Slava Tsukerman et sa femme, ont manifestement pris de plein fouet la créativité locale, la frénétique communauté d’artistes, la production totalement libre, la fausse décontraction, les nuits passées d’un club à l’autre et surtout cette exubérance fluo des années 80. Le film y plonge tête baissée, s’engouffrant dans un microcosme bariolé, maniéré, théâtral, célébrant furieusement les accents de la New Wave, magnifiant toujours autant les exubérances du Glam et dressant le portrait d’icônes obscures prenant les poses, se jaugeant, se séduisant pour toujours mieux se perdre. C’est que derrière les néons pimpants, les maquillages abusés et les ténues improbables renvoyant à la gloire esthétique de l’époque et donc une certaine idée de la démonstration et de la frivolité, apparait rapidement une totale vacuité. Un vide, un désespoir, une médiocrité même pourquoi pas, reflet direct d’un monde de la mode et de l’apparence qui obsède, avec le sexe, chacun des personnages esquissés dans le film. Margaret en particulier, véritable petite star de la bande, est une créature foncièrement désespérée, abordant sa coiffure pseudo-punk et ses fringues in tout en dansant de manière désarticulée sur l’électro indus pour mieux cacher sa quête d’un but, d’une raison, d’une identité. Pas étonnant qu’elle passe son temps à tromper sa petite amie performeuse / chanteuse, quelle se donne aux uns et autres par abandon, acceptant même les actes forcés, les viols et laissant une séance photo dégénérer en une fellation publique donnée à son double masculin détesté (et joué par la même Anne Carlisle).

Une chute sur papier glacé

Et que viennent faire les aliens dans tout ça ? Pas grand-chose finalement, leur minuscule soucoupe posée sur le toi de l’immeuble où vivent Margaret et Adrian, ils se nourrissent de substances qui s’échappent du corps des humains à chaque orgasme mais tuent dans le même temps les malheureux chanceux : « I Kill with my cunt ! ». Invisibles, si ce n’est par des visions subjectives qui annoncent celle du futur Predator, ces créatures venues d’ailleurs, quasi-personnification des drogues que tout le monde s’enfile ici, ne sont qu’une curiosité parmi beaucoup d’autre dans cette expérience déroutante et hallucinée qui ressemble surtout à un sacré bad trip, une chronique cruelle d’une génération paumée et en pleine autodestruction. Le film se perd souvent dans ses expérimentations narratives et formelles, dans son accumulation de séquences sensitives et ses parenthèses bis et presque parodiques (toute la trame parallèle avec les voisins pensant au cul en observant la soucoupe dans une jumelle voyeuriste), mais fascine régulièrement par des séquences hors-mondes, un montage abrupt de vidéoclips et par les sensations psychédéliques et cauchemardesques assénées par une bande sonores entêtante et étouffante. Entre orchestrations de jeux vidéo Amstrad, échos à la Jan Hammer avant l’heure, battements industriels et tempos rave, ces musiques précurseurs électrisent et fatiguent mais ne laissent certainement pas indifférent.

Venues de nulle part, tourné pour pas grand-chose, retombé longtemps dans l’oubli, Liquid Sky est certainement le tout dernier des Midnight Movies, ces œuvres conçues durant les années 70/80 en dehors des circuits mainstream et habitant les séances nocturnes de salles expérimentales et populaires, habitées de curieux et de spectateurs avides de sensations nouvelles. Un film unique, pour le meilleur et pour le pire, mais qui effectivement se doit d’être vu et vécu.