Le réalisateur néerlandais George Sluizer est pour ainsi dire l’homme d’un seul film, bien qu’il en ait signé quelques autres entre 1961 et 2012. C’est en tout cas pour L’Homme qui voulait savoir que son nom est entré dans l’histoire du cinéma. Thriller à la fois torturé, machiavélique, sournois mais aussi ludique, Spoorloos (en VO) est une œuvre dense, assez incomparable, qui affiche une personnalité remarquable dans le paysage cinématographique franco-néerlandais. Le film est adapté du roman de Tim Krabbé « L’œuf d’or » par l’auteur lui-même associé au réalisateur. On y suit la quête désespérée d’un homme cherchant à tout pris, non pas à retrouver sa compagne disparue, mais à comprendre ce qui lui est arrivé. C’est dans cette nuance que se situe toute la subtilité du film de Sluizer. Une plongée dans une obsession, une hantise qui dévore le personnage du quidam enquêteur, Rex, ce-dernier perdant progressivement pied avec la réalité alors qu’il tente de se rattacher au moindre détail lui permettant de connaître la vérité. Sur la base de ce canevas de thriller relativement conventionnel, s’ajoute une couche autrement plus malsaine lorsque le présumé kidnappeur déploie autour de celui qui le traque une sorte de jeu du chat et la souris, tirant les ficelles et brouillant les pistes, tout en offrant la possibilité au compagnon éploré de répondre à ses interrogations. Mais à quel prix… D’une précision d’orfèvre, le scénario du film déploie une mécanique huilée, façonné comme un conte macabre, dont chaque pièce du puzzle forme un tout cohérent, développant un rapport très surprenant entre les deux hommes.

La science des rêves

L’Homme qui voulait savoir se démarque du tout-venant du polar français de la fin des années 80 par certains autres aspects notables. Tout d’abord par sa gestion de la temporalité. Le film s’affranchit de toute linéarité, se plaisant à brouiller les cartes et les repères de son personnage principal, ainsi que ceux du spectateur, en faisant régulièrement des bonds dans le temps sans prévenir, usant de flashbacks et d’une ellipse de trois ans. Le choix d’un rythme temporel haché qui s’accompagne d’un basculement successif et significatif des points de vue. Si le film débute du côté du jeune couple, pour progressivement accompagner la jeune femme avant sa disparition, il se range ensuite du côté du jeune homme à la recherche de sa compagne, avant d’opérer une surprenante bascule du côté du ravisseur pour enfin faire converger ces deux derniers. Une succession de pas de côtés qui nourrissent le sentiment de vertige et de malaise créé par le film, qui semble prendre un malin plaisir à ne pas emprunter les chemins attendus. En cela, L’Homme qui voulait savoir contourne habilement le suspense induit à l’identité du psychopathe en le révélant à l’écran très tôt, tout en s’appesantissant de manière presque anormale sur son modus operandi, en ménageant même une bonne dose d’humour (voir les multiples tentatives d’enlèvement qui échouent lamentablement), dans un mélange de tons qui désarçonne et empêche le spectateur d’évoluer sur une narration balisée, rendant le film particulièrement imprévisible. Ce qui intéresse George Sluizer avant tout, c’est la mécanique mentale de ce sociopathe, professeur ultra cartésien obsédé par le contrôle et les rapports qu’il va développer avec le personnage de Rex, sa « victime », enquêteur sans repères, visité par des rêves dont on s’interroge s’ils sont réellement l’illustration d’une portée concrète ou le signe d’un esprit sombrant dans la folie. La réussite du film ne serait rien sans l’interprétation de ces trois personnages. Dans le rôle de Saskia, l’épouse enlevée, l’actrice néerlandaise Johanna Ter Steege, se fait remarquer pour ses débuts au cinéma. Mais c’est surtout l’incroyable prestation de Bernard-Pierre Donnadieu qui marque les esprits, incarnant à la perfection la déviance calculatrice de son personnage manipulateur.

A noter que George Sluizer signera quelques années plus tard, en 1993, un remake américain de sa pièce maîtresse, avec Jeff Bridges, Sandra Bullock et Kiefer Sutherland, beaucoup moins inspiré que son modèle, qui fait aujourd’hui office de petit classique du cinéma.