Venu du cadre de la télévision, le jeune Peter Weir a déjà fait ses preuves par le biais du court métrage, Michael, et du moyen, Homesdale, tous deux auréolés d’un même Grand Prix de l’Australian Film Institute, lorsqu’il se lance enfin dans son premier long. Profitant comme tous ses contemporains de la fameuse aide de l’Australian Films Development Corporation qui va permettre l’explosion de l’Ozploitation, il creuse définitivement le sillon de l’insolite qu’il avait juste esquissé en imaginant une étrange ville nommée Paris, qui ne vivrait que des accidentés de la route découverts alentours. Des accidents provoqués par ses habitants. Dans un paysage toujours aride, aux airs de vieille ville de Western, toute l’économie du patelin repose à la fois sur les carlingues abimées et leurs pauvres conducteurs et passagers, envoyés en convalescence à l’hôpital local ou à l’asile. Si le maire ne cesse de renvoyer ses décisions et ses discours aux grand pionniers venus conquérir ces terres (rappelons que c’étaient des condamnés de toutes sortes envoyés par la couronne pour voler la terre des aborigènes), célébrant une histoire fortement fantasmée, la philosophie de Paris est d’embrasser littéralement la modernité à l’excès et de faire des voitures des machines de morts mais vitales, dont l’humain ne deviendrait presque plus qu’un parasite dépendant. Et avec ses bandes de jeunes customisant à outrance leurs véhicules préférés, transformés en monstres grimaçants, bardés de pointes et de protections imposantes, ont est clairement pas loin du futur Mad Max de George Miller.

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Mais Les Voitures qui ont mangé à Paris n’est pas un film d’action sombre et violent, mais une fable volontairement déconcertante où l’aspect farfelue de la situation, le caractère presque burlesque des habitants de la ville, toujours aimable et souriant, glisse lentement (peut-être trop) vers le cauchemar dérangeant, renvoyant une certaine image de l’Australie, longtemps véhiculée, à sa propre réalité brutale et injuste, dessinant en filigrane la guerre des classes et des générations qui sommeille. Réalisé cinq ans plus tard après les succès de Pique-nique à Hanging Rock et La Dernière vague, le téléfilm Le Plombier se montre beaucoup plus resserré, autant dans son espace que dans son rythme, mais travail encore en filigrane cette confrontation entre deux origines sociales. Car dans cette opposition qui va naitre entre une étudiante anthropologue et le plombier qui envahit et détruit de plus en plus son espace personnel (la salle de bain), se joue bien entendu l’opposition entre une femme issue d’un milieux favorisé et cultivé et un homme ayant connu une vie moins confortable. Mais Peter Weir y prend un malin plaisir à brouiller les pistes et surtout à ne jamais vraiment prendre parti. Un home invasion des plus intimistes, une situation grotesque qui tourne au cauchemardesque, au kafkaïen, et qui saisit admirablement par ses décalages et sa tension, son inquiétante étrangeté, une réalité toute contemporaine.

Pouvant être considérés comme deux œuvres un peu mineures dans la filmographie de Peter Weir, Les Voitures qui ont mangé à Paris et Le Plombier respirent cependant à chaque instant le sens du décalage, de l’onirisme et de la pertinence de son auteur, tout autant que de la vitalité explosive d’un cinéma australien en pleine révolution.