Le Chat qui fume semble s’être donné pour mission d’exhumer dans des conditions optimales, les petites perles perdues du cinéma de genre français. Des tentatives méritantes, originales voir hors normes, systématiquement disparues des radars et des réseaux de distribution. Invisible depuis sa courte sortie en salle, Les Loulous reste un regard assez unique sur la jeunesse de ces banlieues bien de chez nous qui venaient à peine de sortir de terre. Tourné à Nanterre, Bondy ou la Défense, le film s’inscrit dans les cendres des mouvements de mai 68, dans cet après qui confronte les rêves de révolution et le dur réveil dans un quotidien dégradé. Les pavés ont laissé la place au béton (beaucoup plus difficile à balancer sur la tronche des CRS) et la jeunesse grandit dans des cités où, comme toujours, leur esprit de rébellion, leur besoin de bouger les choses, de construire leur vie quitte à abimer celle des parents, sont particulièrement mal perçus par une société française toujours aussi rance, méfiante et nostalgique d’un « c’était mieux avant ». Patrick Cabouat ne film rien de nouveau et s’inscrit même dans une petite mode que connaît alors le cinéma hexagonal, mais le fait particulièrement bien, donnant la parole à une troupe de jeunes acteurs, de jeunes gueules (dont une Valérie Mairesse presque débutante), qui malgré quelques maladresses et excès sonnent toujours vrais.

Le péril jeune

Les tenus, les attitudes, leurs manières de parler, de penser, leur rage pas toujours très bien contenue, sont d’autant plus juste qu’ils s’incarnent dans un paysage déjà en ruine (les fameux terrains vagues), bouché et écrasant où le réalisateur construit ses cadres et ses formes avec celles des tours, des vastes esplanades grises et des grands ensembles. On sent déjà poindre le futur documentariste dans cette captation du réel, même si son style un peu rustre, limité par un budget qui assure la liberté créatrice, se laissent emporter régulièrement par des influences marquées par la Nouvelle Vague. Pas celle du cinéma vérité, mais celle où une veillée funéraire s’échappe vers l’abstrait, où un dialogue amoureux glisse vers l’échange philosophique, où la caméra n’est jamais invisible et où même la voix du metteur en scène se laisse entendre. Un petit reste des expérimentations de Godard, un peu se surréalisme à la Blier (toutes proportions gardées) et Les Loulous brise ses dernières lignes d’innocence au delà du triste fait d’hivers en resserrant son objectif sur Ben, chef de la bande s’il en faut un, et son chemin de croix au travers des institutions d’état. En reprenant plus ou moins la rupture et la ligne de Orange mécanique, Les Loulous passe de témoin à œuvre politique et engagé, fustigeant la France giscardienne (dont le visage apparaît même dans les cauchemars du protagoniste), la répression policière, légale, et le musellement de la jeunesse (ici chimiquement). Un dernier tiers, à l’onirisme parfois un peu balourd, qui se perd quelque peu dans les couloirs d’un asile de province, tout juste réveillé par un assaut final sympathiquement anarchique, mais qui n’entame en rien le propos et la sincérité du film.

Un manifeste pour la jeunesse, un état des lieux déjà peu optimisme qui inquiéta les petits ducs de la censure qui n’hésiteront pas à l’interdire au moins de 18 ans…  Pour protéger les vieux et que ça ne donne pas trop d’idée à certains.