Après une dispute pour cause de tromperie découverte via quelques photos (pas bien folichonnes au passage) mal cachées sur une clé USB, Juliette quitte la maison en pleine nuit. Alexandre la retrouve en voiture mais par un mauvais geste, son épouse glisse d’un muret et tombe au fond du ravin, morte dans le lit de la rivière. Le lendemain une crue spectaculaire due à une inondation a fait disparaitre le corps et avec lui la volonté du mari d’aller se dénoncer à la police, quitte à emporter dans son mensonge sa propre fille. Un pitch de bon et classique, récit policier qui aurait pu justement jouer constamment sur cette possible culpabilité, sur le caractère manipulateur du protagoniste (ici surtout égoïste et lâche) et ses ténèbres qui entraineraient avec lui le reste de sa famille. Mais cet aspect mystérieux de l’enquête, l’installation d’un sentiment de suspens n’intéresse manifestement pas beaucoup Anne Le Ny (qui s’offre justement au passage le rôle du commissaire) qui évente volontairement la culpabilité factuelle du personnage pour mieux se tourner vers sa relation ambiguë avec sa fille (Capucine Valmary vue dans L’Heure de la sortie), entre contrôle, culpabilisation et amour sincère.

Entre deux eaux

Le film les voit alors s’enfoncer peu à peu dans leurs contradictions, dans la confrontation avec des faits de plus en plus disputés, prendre les coups devant la douleur de leurs proches (en particulier le petit dernier espérant désespérément le retour de sa mère) et un beau-père, affable mais scrutateur et pertinent. C’est ce dernier qui sans malveillance, sans jugement, va mettre le doigt là ou ça fait mal et par le dialogue et l’ouverture va réussir à éclairer les choses. Si José Garcia est toujours aussi efficace et présent dans ce type de contre-emploi, Dussollier, moins présent à l’image, apporte comme toujours son autorité naturelle et une profondeur imposante à son personnage le plus souvent silencieux. Mais cela ne suffit pas à charpenter un film au rythme peu trépident, aux contours souvent prévisibles et parsemés de petites facilités scénaristiques (quid de cet amant très mal utilisé ?) qui amoindrissent considérablement des accents mélodramatiques bien mous et flottants. Et la mise en scène accompagne sans forcer ce petit fleuve bien tranquille, développant en dehors de quelques figures liquides récurrentes (échos sans doute à la surface trompeuse des sentiments et de la vérité) un habillage sobre, voir placide, de téléfilm un poil plus luxueux que la moyenne.

Regardable soit, mais jamais intense, ni fiévreux ou véritablement incarné.