Coscénariste du fabuleux giallo Qui l’a vu mourir ? d’Aldo Lado et du premier voyage cannibale d’Umberto Lenzi avec Au pays de l’exorcisme, Francesco Barilli n’a laissé à la postérité que deux long métrages assez rares, Pensione Paura et ce Parfum de la dame en noir. Aucun lien avec le roman de Gaston Leroux ici, puisque le parfum évoqué du titre est bien moins factuel, plutôt un écho de mystère, une fragrance inquiétante et macabre qui persiste à l’écran et dans l’esprit de l’héroïne. Une jolie jeune femme, enfermée dans son travail, qui va progressivement perdre la raison, assaillie de visions troublantes et freudiennes (le rapport à la mère, un acte sexuel et meurtrier refoulé…) qui se mêlent à une réalité déjà assez inquiétante par elle-même. Dans cet immeuble qui ressemble beaucoup trop à celui de Rosemary’s Baby, les voisins lui veulent du bien. Trop sans doute. Un petit-ami culpabilisant et pas toujours honnête, les évocations de rites cannibales africains, un petit monsieur un peu envahissant, une médium aveugle et sa séance de spiritisme, les regards curieux et insistants des passants et des commerçants…

A travers le miroir

Barilli installe avec fermeté une atmosphère paranoïaque, suffocante où, comme Silvia le spectateur ne sait jamais sur quel pied danser, hésitant constamment entre une exploration subjective de la folie façon Répulsion (Polanski encore) ou une variation sadique et fétichiste du giallo à complot qui faisait sensation en cette même année 74. De ce doute obsédant et cultivé avec talent, naît alors une sensation constante de surréalisme, de voyage onirique glissant vers le cauchemar schizophrène obsessionnel. Accompagné par la sublime musique mélancolique et angoissante de Nicola Piovanni (devenu depuis le compositeur de Begnini et de Moretti), le réalisateur accède aux plus belles hauteurs du cinéma transalpin en multipliant les plans d’une rigueur flamboyante, jouant des couleurs et des matières, des profondeurs et des reflets avec la même maniaquerie esthétique que le Dario Argento des débuts. Il lui emprunte d’ailleurs la sublime Mimsy Farmer, rebondissant d’une certaine façon sur cette sexualité malade entre aperçue dans 4 mouches de velours gris, pour en révéler avec plus d’amour et de passion la dualité purement cinématographique de l’actrice : mélange insaisissable de candeur frêle et de fêlures menaçantes. Certainement l’un de ses plus beaux rôles, elle déambule affolée dans cette variation déliquescente d’Alice au pays des merveilles (la scène du thé est aussi grotesque éloquente), fouillant dans ses pulsions tourmentées jusqu’à l’abandon.

Maître d’œuvre du rituel, Francesco Barilli se permet même d’assener un ultime choc dans un épilogue qui aurait pu paraître roublard, s’il ne venait pas remettre en question tout le voyage avec une morbidité implacable, primitive.