Et force est de constater, que le spectateur a de quoi être décontenancé devant le spectacle qui s’offre à lui, semblant à la fois renier toutes l’œuvre écrite du bonhomme et surtout moquer ouvertement toute idée de bon goût cinématographique. Noyé sous une mise en scène outrancière, balayé par un montage aussi percutant que celui de Joséphine Ange-gardien, assommé par une bande son psychédélique qui ramone le cerveau, Kill, déjoue les analyses, semant constamment le trouble entre parodie totalement assumée et délire foutraque traité par-dessus la jambe. Pourtant en cherchant bien, cet étrange objet pourrait presque être vu comme quelques évocations référentielles de l’intimité de Romain Gary, avec cette image d’un gamin mort d’overdose (comme son propre fils) entre ces étranges moqueries que subit le personnage incarné par Jean Seberg, sa tendance ridicule à câliner le premier venu dans le dos de son mari tandis que celui-ci dissimule ses identités multiples et motivations… presque autant que le pauvre James Mason qui aimerait qu’on l’oublie sous sa fausse barbe. 

La vie derrière soi

Heureusement (ou malheureusement on ne sait plus), le réalisateur a tout de même eu la bonne idée d’éviter les poses pompeuses et auteurisantes d’un Bernard-Henry Lévy (Le jour et la nuit, y a pas de mots), préférant se vautrer chaleureusement dans une évocation crétine du cinéma Bis en mixant à la hussarde une trame de récit d’espionnage improbable et la vendetta d’un ersatz de Charles Bronson (l’ex star du péplum Stephen Boyd) revêtu d’un jeans, d’un blouson de cuir et d’un torse nu et velu. La classe. Bien entendu tout s’effondre d’une séquence à l’autre, les personnages traversent l’écran en tous sens et sans but apparent, s’offrent une séance de tourisme dans les rues pakistanaises ou dans un bordel peuplé de créatures nues et vaguement décoratives. Tout ça pour tenter de crédibiliser maladroitement une vision nihiliste d’un monde moderne peuplé de trafiquants de drogues tenant par les roubignoles politiques et flics en goguettes. A l’arrivée Kill est tout de même un spectacle limite indescriptible, pas franchement passionnant, mais peuplé d’images et d’idées tellement branques qu’il finit par attirer une certaine sympathie en particulier lorsque dans un dernier sursaut, blessé mortellement après une fusillade tristement figée, l’ancienne star hollywoodien James Mason (nan vraiment il ne méritait pas ça) part dans un trip total : il se voit au milieu de ses victimes rebondir sur des trampolines comme de  joyeux drilles. Amusant certes, de là à parler d’une œuvre…