Exploité un temps par chez nous en VHS sous le titre crétin Le Duo de la mort, mais finalement surtout connu par les bisseux pour la bande originale totalement culte d’un Stelvio Cipriani au sommet de ses élans jazzy et easy listening, Femina Ridens a longtemps été rangé à tort dans la case fourre-tout du giallo. Même s’il travaille effectivement des références artistiques parfois très proches du futur L’Oiseau au plumage de cristal de Dario Argento (en particulier dans l’ouverture de celui-ci), cette étrange production vogue surtout du coté d’une sexploitation qui se serait laissé pousser une conscience, ou en tout cas dont les auteurs aurait sobrement fait éclater les barrières de l’« exploitation » pour en discuter et perturber les ingrédients les plus voyeuristes et machistes.
Des pellicules érotiques où les donzelles se dandinent en petites tenues et sont placées à la merci d’un mâle dominant mais irrésistiblement séducteur, Femina Ridens en prend astucieusement la route dans sa première partie, croisant Le Voyeur (1960) de Michel Powell et La Prisonnière (1968) de Clouzot, en plaçant la délicieuse Dagma Lassander (Une Hache pour la lune de miel, Si Douce, Si Perverse…) sous le joug d’un Philippe Leroy (Le Château des morts-vivants, Une Femme mariée…) consommant les femmes comme des objets et épanchant sa haine des nouvelles féministes par des pratiques SM douteuses. Kidnappée, prise en otage, subissant quelques légères tortures et plus notables humiliations, la voici obligée de copuler avec un double statufié du docteur Sayer ou de subir un jet ininterrompu (symbolique, quand tu nous tiens) prostrées au fond d’une piscine. Mais les rapports de force sont fluctuants et rapidement le prédateur va tomber sous le charme de sa victime et même s’épancher sur un étrange trauma qui lui a fait craindre les rapports charnels toutes sa vie.

le choix du missionnaire

Duel aux armes, aux sens et aux échanges presque philosophiques, Femina Ridens met en image la guerre des sexes ouverte par la libéralisation sexuelle et renvoit, naturellement, ces braves petits hommes bravaches et paternalistes à leur place de petits garçons angoissés, pétrifiés devant l’image d’une mère dévoreuse et la menace de la putain castratrice. Conscient de jouer sur des stéréotypes et un discours allégorique, le film ne se laisse pourtant que difficilement cerner, s’amusant que quelques sorties de route presque paillardes comme lorsque des femmes jouant de la clarinette sur un train accompagnent une fellation furtive à un passage à niveau, et surtout entremêlant les points de vue pour tirer de cette oppositions phallocratie / gynocratie ver un final plus mystérieux qu’autre chose. Deux monstres en huis clos, deux personnalités perverses célébrées dans un décorum lumineux et une architecture ultra moderne qui devance même par son imprégnation des lignes et structures du Pop Art et autres Op Art, certaines des prouesses formelles du fabuleux Orange mécanique de Stanley Kubrick.

Si malheureusement calmé par l’échec relatif du film en salle et surtout l’abandon en cours de tournage de Crepa padrone, crapa tranuillo par suite du départ d’Alain Delon, Piero Schivazappa n’aura jamais vraiment eu une vraie carrière de cinéaste, il démontrait avec cette unique grande réussie une irrévérence jubilatoire, une tonalité atypique et un grand sens du surréalisme ironique. La preuve avec cette séquence onirique et psychanalytique où Serge Leroy pénètre le vagin béant et denté d’une célèbre sculpture géante imaginée par Niki de Saint Phalle pour être remplacé par un squelette : difficile de savoir si l’on doit se vautrer dans l’analyse sémiologique ou pouffer devant l’excès assumé du tableau.