Si la carrière de réalisateur de Kiyoshi Kurosawa a débuté, difficilement, dès 1983 du côté du Pinku Eiga et avait déjà été marqué par quelques thrillers fantastiques comme Sweet Home et Le Gardien de l’enfer (inédits chez nous), elle a véritablement explosé en s’inscrivant directement dans la fameuse vague J-Horror qui frappa le japon à la fin des années 90. A l’instar des célèbres Ring d’Hideo Nakata ou Ju-Hon The Grudge de Takashi Shimizu, Cure se confronte à une vision des plus contemporaines des anciennes émanations de l’au-delà, et l’inscrit directement dans un décor urbain aux contours sociaux marqués. Une photographie réaliste, froide, granuleuse mais aussi souvent opaque, qui souligne une réalité grise et étrangement vide, désertée. Une forme de silence, sonore et visuel, qui impose une atmosphère inquiétante, d’autant plus sourde qu’elle est régulièrement martelée par des sonorités industrielles, des frappes d’infrabasses, qui résonnent comme celles des premières œuvres de David Lynch.

Foule sentimentale

Une crudité de l’image, un retrait de la caméra qui pratique finement les plans longs et les plans séquences, dont le résultat n’a jamais rien de confortable, surtout lorsqu’ils font échos à la passivité de Mamiya, assassin hypnotiseur et amnésique, tueur miroir ne renvoyant à ses victimes, transformés ensuite eux-mêmes en tueurs aveugles, que leurs propres questionnements sur l’identité, le bien être, la raison de vivre, l’injustice du monde et la violence larvée. A la manière du tueur de Seven de David Fincher, celui de Cure, lui-même variation nippone des psycho thrillers américains des 90’s, révèle aux yeux du monde la vacuité de l’existence moderne, en particulier dans un Japon connu pour sa politesse de façade, ou chacun ne doit jamais faire de vague. Avec un calme olympien, mais une cruauté terrible, Cure fait rejaillir le mal être collectif, la brutalité de l’être civilisé, ébranlant jusqu’à l’équilibre même de sa structure. Sur fond d’organisation secrète, d’expériences mystérieuses, de théories fumeuses du mesmérisme, l’enquête se fragmente, se déconstruit inlassablement rendant la résolution impossible à atteindre pour le spectateur et le détective Takabe (impeccable Kôji Yakusho) symbole d’une machine institutionnelle déréglée, qui va être inéluctablement contaminée par le mal, voir en devenir un nouveau vecteur.

Un film magnétique, maîtrisé de bout en bout, dont la puissance anxiogène, tortueuse, à tendance à hanter le spectateur longtemps après le dernier plan.