Après Les Garçon sauvages et After Blue, il doit désormais être clair pour tout le monde que le cinéma de Mandico est tout sauf consensuel. Un maelstrom d’influences allant de Méliès à Cocteau en passant par la culture pop et le ciné le plus Bis, qui insufflent à nouveau toute leur âme à ce troisième long métrage : Conann. Un temps appelé Conan la barbare, l’opus se veut sur les premières lignes comme une relecture intensément féminine du fameux mythe littéraire et cinématographique (John Millius n’est jamais loin), revisitant moins quelques épisodes connus que l’ensemble de la fresque épique. De cette multiplicité d’épisodes, de formes, mais aussi d’incarnations à l’écran, en BD, en peintures, le cinéaste garde l’idée chère à un collègue de Robert E. Howard, Michael Moorcock (Elric, Corum…) d’un champion éternel voué à se réincarner inlassablement pour combattre le mal. Ici Conann nait donc esclave, devient guerrière, amante, générale, tyran et déesse, mais se transforme à chaque évolution. Au lieu d’essayer de gommer les changements d’actrices et donc de visages, Mandico les soulignes, les sublimes, en faisant un rite de passage dans laquelle la nouvelle Conann doit assassiner la précédente. Six actrices, six figures de la barbare, mais aussi presque six sketchs passant de l’heroic fantasy attendue à des visions de plus en plus futuristes et post-apocalyptiques, tel une œuvre gigogne.

La grande bouffe

Un délire narratif, baigné dans un noir et blanc métallisé zébré parfois de flashs colorisés, à l’anti-naturalisme assumé, cultivé, exacerbé, le film penchant dans ses dialogues, son jeu (voir antijeu) d’actrices et son utilisation impressionnante du décor d’une vieille usine désaffectée, vers une gigantesque entreprise théâtrale, une performance filmique, baroque et chaotique. Une sensation largement confirmée par les deux excroissances existantes de Conann et disposées dans un même coffret Bluray par Potemkine. Une bien étrange émission produite pour France TV où on retrouve, entre autres plateaux délirants à la Topor, deux courts métrages tournés en marge du film (Rainer a Vicious Dog in Skull Valley et Nous les Barbares), reprenant les mêmes décors et partiellement les mêmes personnages mais donnant à Christophe Bier (grande plume de la critique bis) le rôle d’une réalisatrice perdue dans les affres de la création, questionnée par ses personnages, ses actrices et son art. La seconde extension est une captation très travaillée (et souvent en split-screen) d’une version théâtrale et musicale de Conann finalement abandonnée pour cause de confinement.

Les segments dialogues entre eux, se répondent, jouent aux effets d’échos, de déformations et de réinterprétations, mais derrières les longues tirades métaphysiques sur l’existence et l’effondrement des civilisations, les postures gothiques et les effusions morbides méchamment gores parfois, se dévoile une œuvre éclatée qui réfléchit sur sa propre nature d’énième illustration d’un mythe primaires, de tropes épuisés et pourtant increvables, et la faculté d’un cinéma à constamment se repaitre de son passée. L’ultime festin cannibale de Conann dans laquelle l’héroïne offre son corps farcis à une troupe de jeunes artistes visuels ou musicaux, sonne comme une apothéose métaphorique, outrageuse et nauséeuse.

Plasticien et créateur total, mais aussi artiste exubérant, adepte de la création patchwork et du passage joyeux à la moulinette, Mandico livre avec les trois programmes (qui a dit trinité ?) de Conann ce qui est à l’heure actuelle son œuvre la plus exubérante et donc la plus faussement accessible. Un cinéma définitivement personnel qui peut tout autant fasciner qu’agacer… ce qui doit le ravir.