Si le cinéma de Claude Chabrol a toujours laissé une place très importante, voir régulièrement centrale, à la femme, son approche c’est radicalement féminisé dans ses dernières années. En coulisses tout d’abord avec l’importance grandissante de sa femme et de sa fille dans la production des métrages, mais aussi d’une majorité de collaboratrices (coscénariste, techniciennes…), qui se reflétait directement dans les thèmes choisis et l’apparition d’une nouvelle « égérie », fascinante Isabelle Huppert, tour à tour factrice écervelée et envieuse, arnaqueuse de métier et séductrice ou maîtresse de maison et veuve noire usant de son chocolat chaud comme un doux poison. Elle n’est bien entendu pas la seule à inspirer le Chabrol :  Sandrine Bonnaire, Jaqueline Bisset, Virginie Ledoyen, Nathalie Baye, Suzanne Flon, Mélanie Doutey ou Emmanuelle Béart dévoilent à chaque fois des finesses de jeu, des présences inédites et des reflets bien trop rares sur grand écran. L’intelligence du cinéaste, démontrant ainsi son attachement à la nature de ses personnages et un féminisme naturel (et non militant) est de ne jamais les enfermer dans une représentation unique. A l’image de ses intrigues, souvent bien plus complexes et nébuleuses qu’elles y paraissent, pétries de secrets et d’ombres, ses femmes se construisent dans un monde qui ne leur laisse pas forcément la place adéquate, les obligeant à devancer les hommes, réorganiser leurs cadres (leur demeure, leur famille, leur empire…) voire à commettre un crime fatidique. Placées au centre des plans, au centre de l’histoire, au centre de l’énigme, elles volent bien souvent la vedette aux rôles masculins, plus effacés, manipulés ou enfermés justement dans leurs propres postures.

Secrets de familles

Une vision qui peut d’ailleurs se prêter à beaucoup de légèreté lorsque pour son 50ème films (!!!), Claude Chabrol opte pour une récréation enlevée, vague affaire d’arnaqueurs pris, ou pas, à leur propre piège dans Rien ne va plus. Un divertissement léger ni plus ni moins, où le metteur en scène s’amuse tout autant que son trio Isabelle Huppert, Michel Serrault et François Cluzet, quitte à perdre en cours de route un peu de sa consistante.

On lui préféra ici nettement sa « trilogie » coécrite avec Caroline Eliacheff, essayiste et psychanalyste, réunissant La Cérémonie, Merci pour le chocolat et La Fleur du mal. Trois explorations de figures de femmes criminelles, mais qui rejoignent directement l’autre obsession de l’auteur : la description cynique de la bourgeoisie française, et plus particulièrement ici de la nouvelle bourgeoisie. Celle qui se croit au-dessus des anciennes valeurs et modernes dans l’âme, celle qui s’imagine plus à même de bonté, celle qui remplace l’argent par le pouvoir du scrutin.  La structuration de la mise en scène par l’inscription dans des demeures imposantes et cossues, les balais discrets et délicats des personnages qui ne dissimulent jamais bien longtemps la cruauté sous-jacente, trouvent ici de merveilleux et inquiétant terrain de jeu. On ne cachera pas que l’interprétation assez catastrophique du casting de Merci pour le chocolat (Dutronc n’est pas un acteur, Anna Mouglalis est insupportable et Rodolphe Pauly se croit dans un Rohmer) fait que la finesse du propos et l’acceptation malaisante de la folie de « Mika » n’est pas aussi puissante qu’elle aurait dû.

Les deux autres raisonnent comme des charges implacables contre une caste pourrissante. Les petites humiliations du quotidien subies par la « bonne » incarnée par Sandrine Bonnaire, deviennent rapidement insupportables et donnent au massacre final, en forme d’exécution, une note presque jouissive et révolutionnaire (Chabrol parlait de film Marxiste) au puissant La Cérémonie. Les racines du mal, entre grand-père collabo et richesse cultivée dans les arrières courts de la France de Vichy, mais aussi une forme d’inceste généralisée (on ne se reproduit qu’entre soi), conditionnent les Charpin-Vasseurs, en pleine campagne électorale, voués à reproduire les mêmes haines, les mêmes perversions et les mêmes crimes, judiciaires et sociétaux.  Des portraits de familles passionnants, où la rigueur et la discrétion de la mise en scène (pourtant parfaitement construite) offrent une atmosphère angoissante et étouffante dont saura se souvenir un Bong Joon Ho pour son Parasite. 

Paradis impossible

Cas un peu à part dans le coffret, mais peut-être aussi son joyaux, L’Enfer se détache des autres titres ne serait-ce que par ses origines. Anciens projets inachevé et abandonné par Henri George-Clouzot, le scénario en fut confié par sa veuve à l’ami Claude Chabrol. Celui-ci n’hésitera pas à expurger l’orientation des expérimentations cinétique du maître, mais va en préserver tout la noirceur et la force. Peut-être son film le plus époustouflant visuellement, L’Enfer s’écarte des polars habituels pour devenir un thriller intime au suspens implacable, montant crescendo alors que l’époux François Cluzet (dans un exercice terriblement casse-gueule mais ô combien maîtrisé) s’enferme dans une jalousie maladive qui devient de plus en plus paranoïaque, violente et destructrice. C’est même lui qui semble prendre le contrôle du film alors que les images mélangent avec de plus en plus de fièvre les visions d’une Emmanuelle Béart (sublime) où se mêlent le visage de l’innocence et un corps incroyablement troublant. Tour de force total, le film est doté d’une charge émotionnelle d’autant plus suffocante, que le metteur en scène distant le temps au fur et à mesure que le métrage s’approche de l’inéluctable. Les premières années de bonheur disparaissent en quelques plans, alors que les crises et l’implosion du couple s’appesantissent jusqu’à une dernière seconde infinie et mortifère. Pour une fois le regard clinique de Chabrol se fait envahir par la maladie qu’il scrute et c’est peut-être pour cela que c’est l’un des sommets de son œuvre.