L’aventure Casino Royale est née en 1954 alors que Ian Flemming n’avait alors justement qu’édité ce premier roman. Un joli succès amorçant, mais ne mesurant pas ce que lui réservait l’avenir, le romancier avait concédé de vendre les droits du titre pour un épisode spécial de l’émission américaine Climax !, faisant ainsi de l’acteur Barry Nelson (Airport, Shinning) le premier interprète, longtemps oublié, de James Bond. De fil en aiguille, les droits atterrissent quelques années plus tard dans l’escarcelle du producteur Charles K. Feldman (Sept ans de réflexions, Un Tramway nommé désir, Macbeth d’Orson Welles…) qui s’imagine pouvoir profiter à son tour de la bondmania qui a envahi le monde depuis la déflagration Goldfinger. Après quelques tentatives de rapprochements avec EON production ou de séduction d’un Sean Connery qui prépare déjà sa sortie, conscient de ne pouvoir donner naissance à un James Bond classique, Feldman change son fusil d’épaule et s’engouffre dans la voie de la grosse parodie. Difficile de choisir un nouveau visage pour l’agent 007 ? Peu importe, le James Bond interprété par David Niven (au départ le premier choix de Ian Flemming) décide de renommer tous les agents secrets british James Bond pour duper l’ennemi.

Le Meilleur des (autres) Bonds

Le début d’un sacré bordel qui n’est qu’un simple reflet de celui qui se déroulait en coulisse. Relativement parano mais enthousiaste, le producteur fit donc travailler des dizaines de scénaristes différents sans que la plupart ne voient jamais la totalité du script. Idem pour la petite poignée de réalisateurs engagés (dont John Houston tout de même) qui tournèrent chacun de leurs cotés leurs segments sans vraiment savoir ce que les collègues filmaient parfois dans un studio voisin. A cela s’ajoute les nombreuses réécritures de dialogues à même le plateau. Avec douceur pour Woody Allen, absolument hilarant en neveux catastrophique et méchant pathétique. Avec plus de scandales pour un Peter Sellers qui fera la misère à ses partenaires et s’en prendra plusieurs fois à un Orson Welles, sans doute trop jubilatoire en Le Chiffre, passant son temps à faire des tours de magie. Au départ engagé seulement pour mettre en forme les segments consacrés aux personnages de Woody Allen, l’excellent Val Guest (Le Monstre, Le Jour où la terre prit feu…) se verra confier la très lourde tâche de remettre le tout en forme avec un semblant de logique. Un casting grand luxe, des moyens démesurés, un humour totalement potache, décalé et pop au service d’un cadavre exquis chaotique à souhait, enchainant les séquences sans grande logique, s’éloignant plus que raisonnablement du roman initial, mais dont le résultat s’avère franchement réjouissant. Un film libre, très swinging london et psychédélique à la manière du récent What’s New Pussycat ? produit par le même Feldman deux ans plus tôt.

Si le film ne cesse de se perdre, pédale régulièrement dans la choucroute, il est aussi constamment traversé de grands moments de drôleries et de délires sous acides, permettant ainsi de croiser Deborah Kerr à contre-emploi en châtelaine écossaises envoyant ses filles dans le lit de Bond (façon Sacré Graal), de découvrir une école d’espionnages à l’esthétique impressionniste muet en Allemagne de l’est, de rencontrer la délicieuse fille de Bond et Mata Hari, de se perdre dans une séquences de torture sous hallucinogène (avec Peter O’Toole qui passait par là), de voir atterrir un OVNI sur Piccadily Circus et de se jeter à corps perdu dans un grand final ubuesque et explosif avec cowboys, indiens, gangsters, otaries bagarreuses et un Belmondo bondissant. Un film hors-norme du début à la fin.