Comme beaucoup de cinéastes espagnols un tant soit peu habités durant ces années 60/70, Eloy de la Iglesia dû composer, parfois très difficilement, avec la censure du gouvernement franciste et des autorités religieuses. Bien compliqué pour un homme qui se déclare anticlérical, communiste et qui cumule ces tares avec une homosexualité relativement bien assumée, et qui va donc dans la première partie de sa carrière se tourner vers le cinéma d’exploitation pour trouver un cadre plus libre où s’exprimer, où en tout cas pour dissimuler un propos des plus personnels. A l’instar de La semana del asesino (La Semaine d’un assassin) dont les distributeurs mirent le plus souvent en avant les détails les plus graveleux (une pincée d’érotisme, quelques meurtres frontaux) quitte à le renommer très librement aux USA Cannibal Man et lui octroyer en affiche une victime frappée en plein front par un hachoir. Une manière de réduire tristement un film largement plus complexe qu’il n’y parait, qui dû d’ailleurs dès son écriture revoir ses ambitions à la baisse suite à un premier passage devant le comité de censure, avant de se voir couper dans les grandes largeurs une fois l’objet fini (le montage original a semble-t-il totalement disparu). Non pas forcément pour ses excès de brutalités, finalement secs et presque expéditifs, mais surtout pour son atmosphère déliquescente et son regard cru et noir sur la société espagnole de l’époque.

Le tueur se met à table

Un contexte aliénant où les codes moraux écrasent les libertés, ou le simple ouvrier est forcément suspect et où la condition humaine s’inscrit directement dans le paysage. Ainsi Marcos vit dans l’unique maison d’un gigantesque terrain vague aussi large qu’un désert, entouré d’une jeunesse désœuvrée et écrasée par l’ombre d’immense immeubles cossus figurant une modernité dévorante. Conditionné par le fameux Metro, Boulot, Dodo, il subit sa vie à l’abattoir comme ailleurs. Une victime, même lorsqu’il tue par erreur un chauffeur de taxi qui s’en prenait à sa fiancée. Le début de l’escalade, ou plutôt d’une chute inlassable et journalière puisque serial killer malgré lui il devra mettre fin aux jours de sa dulcinée pour qu’elle ne le dénonce pas à la police, puis à ceux de son frère, son ex potentiel beau-père, la charmante propriétaire du bar restaurant…. Une farce tragique à l’humour noir féroce pour un psychokiller totalement désespéré qui oscille entre l’inhumanité inquiétante et la solitude pathétique, en particulier lorsqu’il doit trouver des solutions pour se débarrasser des cadavres qui pourrissent dans sa chambre et empestent tout le quartier. Et lorsqu’il transforme leurs restes en viande qu’il enfourne dans le four à son boulot les transformant en jus pour futur soupes goutteuses, la portée politique se fait plus évidente que jamais. Idem lorsqu’il accepte une nuit à la piscine avec le charmant Nestor et qu’ils batifolent comme deux adolescents sous les jets d’eau, où là le besoin d’affirmation de soi, de sa nature profonde prend un tout autre sens.

Pas très loin dans sa grisaille et son grain naturaliste du Maniac de William Lustig, La Semaine d’un assassin est un drame horrifique marquant, frappant par sa beauté pessimiste et le cri sourd, douloureux qu’il véhicule à chaque instant.