Né de la simple constatation que quelques semaines passées à baffrer à la montagne, sans pression, sans femmes ni enfants, entre potes censés bosser sur un nouveau scénario, avait un petit air de paradis, Calmos se voulait aussi une réponse de sale gosse aux mouvements féministes qui chahutaient alors la bonne société franchouille et menaçaient la place bien confortable du bonhomme. Avec son verbe acide et sa misanthropie affectée, Blier n’allait tout de même pas s’encombrer de quelques pincettes pour éviter les jets de pierre, ni même d’une véritable structure dramatique, pour venir conter sa révolution à lui. Celle des hommes, menés par le fabuleux et gourmand duo Jean-Pierre Marielle et Jean Rocheford, l’un gynécologue l’autre commissaire, qui du jour au lendemain, sur un simple ras-le-bol décident de tout plaquer et d’aller se planquer à la campagne. Un cadre idéal pour retrouver des plaisirs simples (la bouffe, la glande et l’absence totale d’élégance), que ces dames leur auraient trop longtemps refusés. Les blagues machistes fusent, la bonne chair est célébrée avec une poésie à la Audiard tandis que papa Blier s’invite pour jouer les curés phallocrates. Malgré la justesse des dialogues, leur précision tout hexagonale, Calmos pourrait certainement être pris (dans un premier temps) pour une simple pochade, comédie culotée et paillarde, un tant soit peu mieux fignolée que la moyenne. Mais l’un des talents de Blier est de toujours porter sa logique jusqu’au bout, quitte à glisser progressivement et joyeusement dans un improbable de plus en plus prononcé. Ici la virée salvatrice, après un terrible retour au bercail avec une inédite Brigitte Fossey jouant les épouses exigeantes avec véhémence les plaisirs obligatoires du devoir conjugale, va devenir le départ d’une massive exode virile, suivi d’une véritable guerre entre les deux sexes dont naitra une nouvelle société matriarcale aussi injuste que la précédente.

Le Front de libération de l’homme

Au-delà de la blague, Blier n’a jamais caché que l’ambition initiale du projet, « kubrickienne » même dans sa reconstitution voulu d’une société dystopique délirante, n’a jamais pu aboutir faute de « talent » et d’argent. Cela montre surtout que sous la fanfaronnade, les grossièretés fleuries et les errances un peu nanar de l’objet s’est toujours caché une véritable vision, outrancière certes, mais scrutant avec le cynisme toujours tendre du cinéaste, une société en pleine perte de repères. Autoproclamé film phallocrate, Calmos en est bien entendu l’inverse et son contraire (et vice et versa), se moquant sans retenue des excès de certains mouvements féministes de l’époque plus « extrémiste », mais surtout en inversant les rôles. Ici se sont bien les hommes les esclaves d’une société injuste, obligés de supporter les visions incessantes de vulve étalée, de désirs et de logiques féminines, et surtout devenant de simples objets décoratifs du couple et des outils sexuels. Lorsqu’une armée de femme en treillis chante à tue-tête « Ce qu’il nous faut, c’est un coup d’bite ! » en menaçant nos deux pauvres héros de viols à la chaine, Blier ne leur fait subir ni plus ni moins que le destin de nombreuses femmes à travers les âges. Pas mieux lorsque des hordes de femmes en furie font la queue dans le plus simple appareil pour grimper sur les membres hypertrophiés de Paul et Albert réduits à des vibromasseurs biologique drogués jusqu’à la moelle, renvoyant sous couvert de futurisme extravagant le spectateur aux images des mâles entendant leur tour aux portes d’un bordel. Tout d’abord triomphant et fier, Marielle et Rocheford (magiques il faut le redire), en finiront misérables, bêta face à leur combat ridicule, réduit à la taille de morpions perdus dans le vagin géant d’une naïade de carte postale.

Bordélique, par instants totalement foirés, Calmos fait toujours autant de bien par là où il passe, proposition rabelaisienne digne de l’esprit Harakiri, dont on se demande constamment ce que donnerait une ressortie sur grand écran aujourd’hui…