Après l’échec commercial de La Part des ténèbres et presque une décennie passée à multiplier les scénarios et les projets qui n’aboutiront jamais, l’arrivée du film indépendant Bruiser, en partie financée par la France et Studio Canal, est forcément teinté par un esprit de revanche, un besoin de libération et une expression sans doute plus frontale et moins nuancée qu’à l’accoutumée. Certainement éreinté par les financiers à cols blancs, par la récupération ad nauseum du genre qu’il a en grande partie crée, et son impossibilité de s’insérer dans une démarche uniquement commerciale, George A. Romero se reconnait forcément dans le pauvre Henry Creedlow, employé timide, influençable et effacé d’un grand magazine de mode aussi vulgaire et tape-à-l’œil que son grand patron incarné par Peter Stormare, comme souvent excessif et en totale roue libre. Un monde du fric, des paillettes, de la vitrine et du vide sidéral que le cinéaste utilise comme une métonymie pour aborder plus largement la Victoire éclatante de la société ultra-libérale nourrie par plus de vingt ans de capitalisme déréglé. Écrasé par son travail, trompé par sa femme attirée uniquement par le pouvoir et l’argent, trahi par son amis et comptable, perdu dans la quête d’une réussite qu’il ne peut atteindre, Creedlow perd du jour au lendemain son visage, remplacé par un masque blanc anonyme fondu dans la peau, comme symbole d’une perte totale d’identité, d’une déshumanisation totale sous les coups d’une société où tout n’est plus qu’exhibitionnisme.

Cochon de patron

S’ouvrant lui aussi sur une description de la routine matinale du businessman moderne, Bruiser sonne comme l’anti American Psycho dont l’adaptation cinéma est sortie sur les écrans justement la même année. Jason Batman élimine, massacre, nettoie dans le but d’assouvir ses bas instincts et se hisser toujours plus haut dans un monde de monstres froids et psychopathe, Creedlow ne devient assassin que pour se réapproprier peu à peu son essence, se réaffirmer comme un être plein et déterminé dans un monde d’esclaves. Un tueur tragique, iconique (le masque est vraiment réussi) et presque romantique que Romero rattache bien évidemment à une évocation très moderne du mythique Fantômes de l’opéra, autant par son costume final que par sa faculté à se déplacer tel une ombre dans un décors constamment plongé dans une lumière trop vive.  Le film pèche effectivement par une direction d’acteurs trop disparate et inégale, par une mise en scène peut-être parfois un peu moins inspirée que par le passé (la dernière bobine trop molle par rapport à son potentiel grand guignol), mais le film est constamment nourri par le regard acéré et malin de son auteur, multipliant autant les touches d’un humour bien noir avec une certaine poésie politique, incitation galvanisante à l’éradication d’une caste décadente.

Un cri du cœur qui rejoint directement par sa quête identitaire les réussites que sont Incident de parcours et Martin, les autres grands films intimes de Romero.