Etrange que le film n’ait alors pas trouvé son public, redonnant à l’acteur l’occasion de se confirmer (comme il le fera tout au long des années 80) comme un héros de polars noirs et d’actions, alors qu’il était déjà au sommet de sa carrière. Rien de mieux pour refléter sa vision du genre, lui seul anti-héros face à tous, machine de mort et de justesse contre un système dévoué, que le fameux poliziottesco, ce thriller policier italien venant exorciser les démons politiques et civilisationnels des fameuses années de plombs. Mais Big Guns lui emprunte beaucoup plus son décorum cafardeux, son atmosphère fataliste, son environnement criminel que ces rattachements profonds à la réalité italienne d’alors. La grande vendetta de Tony Arzenta, lancé aux basques d’une organisation mafieuse qui a tué sa femme et son fils en tentant de l’éliminer, n’est pas celle d’un pays au bord de la rupture, mais bien d’un seul homme. Un assassin qui espérait enfin prendre sa retraite, se délester de ses armes et retrouver une vie paisible et normale. Comme John Wick quarante-ans plus tard, mais sans chien à la maison. Ici aussi on frôle souvent l’abstraction totale, le film monde dont Alain Delon serait le centre. Centre d’attention, centre de l’action, centre de la violence qui se déploie avec une froideur sidérante.

La vengeance est un plat… qui se mange.

Lui poursuit ses ennemis avec l’immuabilité qu’on lui connait, tandis que les hommes de mains et généraux de la pieuvre (avec quelques salopiauds comme Roger Hanin, Roger Porel ou Richard Conte) sont bien moins économes dans leurs mouvements, ou dans leurs exactions qui tournent souvent à la torture gratuite et au tabassage en règles de pauvres dames. D’ailleurs la meilleure séquence du film, transformant le père de famille en véritable arme de destruction tout au long d’une implacable poursuite en voiture dans les rues milanaises, oppose sans cesse la froideur métallique de Delon à la panique généralisé de ses opposants. L’une des plus belles idées scéniques de Duccio Tessari. Un excellent réalisateur de péplum avec Les Titans, étonnant dans son approche semi-classique du western spaghettis (Un pistolet pour Ringo et Le retour de Ringo), très correct du coté du giallo (Le Papillon aux ailes ensanglantées), il reste cependant un artisan plutôt qu’un auteur. Et il est évident que l’ambition de la star de renouer avec la figure mélancolique et épurée du Samouraï de Melville, fait peser sur ses épaules une pression bien trop lourde. Très efficace dans les aspects les plus musclés, pour ne pas dire bis, du film, avec une violence sèche et percutante, une spatialisation maitrisée dans les poursuites, des ambiances sombres et lourdes, il ploie constamment sous le poids « Alain Delon », taiseux, qui confond clairement l’économie de jeu et d’émotion avec une impassibilité parfois déroutante et un détachement presque obscène pour un homme censé être en deuil.

Un film tiraillé entre sa volonté de pur divertissement italien et les velléités d’auteur de sa tête d’affiche qui ne peut s’empêcher de jouer à nouveau les martyrs sacrifiés dans un dernier plan, lui aussi, un peu maladroit.