Retour aux mythiques années 20 donc où le cinématographe, art intensément populaire, se transformait peu à peu en véritable industrie prise d’une frénésie de création inextinguible, portée par une armée de saltimbanques, de doux rêveurs et de figures extrêmes sur tous les points. Une sorte de bacchanale délirante où l’hystérie des tournages laissait place la nuit aux orgies de musique, d’alcool et de sexe dans un chaos total. Damien Chazelle n’a rien inventé, c’est peu ou prou comme cela qu’Hollywood est né. C’est aussi comme cela qu’il s’est fait voler par les financiers, par les fameux hommes en cols blancs, des décisionnaires de moins en moins intéressés par l’aspect artistique et humain des œuvres. Une histoire tristement classique, celle du passage du muet au parlant, de l’artisanat sincère à l’économie de marché, de la liberté d’expression au retour d’une morale tristement réactionnaire (le code Hayes n’est pas loin). Dans ces quelques années de transition, Babylon rejouerait presque sur une notre plus irrévérencieuse et ténébreuse le mythique Chantons sous la pluie (auquel les références et citations ne manquent pas) mais en ne s’intéressant finalement qu’à ceux qui finiront par y laisser des plumes. De l’étoile filante enflammée possédée par Margot Robbie à la star mélancolique impérialement incarnée par Brad Pitt, au trompettiste génial (Jovan Adepo) ou à l’icône asiatique (Li Jun Li), tous finiront abandonnés sur le bord de la route à cause de leurs caractères indomptés, de leurs origines raciales, de leurs sexualités ou tout simplement parce qu’ils ont malheureusement fait leur temps.

La fête est fini

Construit essentiellement autour de trois grandes fêtes nocturnes, toutes dantesques à leur manière, le film suit ainsi la trajectoire glorieuse et rapidement en chute libre d’icônes de l’écran, dont les trajectoires finiront par s’abimer dans la décadence pourtant autrefois célébrée, ne revêtant plus alors que des atours malades et brutaux. Un film qui éructe, qui sue, qui pisse, qui vomit et qui joui car chez Chazelle l’acte créatif ne peut avoir lieu que dans le drame, la douleur et la mort avec un jusqu’au-boutisme désarmant mais jouissif constamment emporté par le jazz enfiévré du complice Justin Hurwitz rejouant quasiment le seul et même thème de toute les manières possibles et ce jusqu’à la lie.

Une œuvre volontairement épuisante bondissant de personnages en personnages, de visions infernales en délires superbes, de gloires en chutes vertigineuses, où malgré les réserves et les défauts inhérent à une ambition folle voir hypertrophiée, explose comme un ultime feu d’artifice un amour sincère et éclatant au 7eme art. Si l’ultime effet de montage, touchant mais étrangement à contre-courant du ton amer du film, ne convient pas totalement, la première heure du film, épique, succession de course en avant, de choc, de chutes, de reprises et de bruits culminant dans la capture inespérée mais sublime de deux plans parfaits, suspendus dans un argentique immortel, marque définitivement les cœurs. Pour ces deux instants volés, on est prêt à tout pardonner.