Après s’être perdu dans Who’s That Girl, le véhicule de starification de Madonna (pour qui il avait signé une belle poignée de clips), James Foley trouva un écho à sa propre perdition dans le roman de Jim Thompson. Une pointure du roman américain que l’on ne présente plus, incroyable scénariste pour Kubrick (Les Sentiers de la gloire) et spécialiste du polar noir bien souvent adapté au cinéma (Guet-apens, Série Noire…). D’ailleurs cette année-là Stephen Frears exécute une parfaite version de Les Arnaqueurs. Plus que l’aura du romancier, c’est surtout son personnage central, Kevin Collins, boxeur ayant connu le match de trop, qui fascine le cinéaste. Pourtant ce dernier semble être un marginal, silhouette traversant les USA le regard fuyant, la démarche trébuchante, les propos pas toujours cohérent et que certain prennent trop facilement pour un imbécile. Interprété à l’écran par un Jason Patric (Génération perdue, Sleepers) des plus convaincants, le personnage devient une projection du cinéaste, figure double embarquée par une jeune veuve portée sur la bouteille (la Rachel Ward de Contre toute attente) et un vieux flicard (Bruce Dern) dans un kidnapping aussi risqué que foireux.

Les parias

Un trio d’alliés temporaires que le mensonge, le cynisme, la méfiance puis la paranoïa va forcément entraîner vers un échec cuisant comme tout bon film noir. Mais transposé dans la banlieue sableuse californienne, violemment ensoleillée et sans une piscine bleutée à l’horizon, le récit se pare alors d’une atmosphère plus tranchée, jouant sur la notion de frontière entre un paradis artificiel juste entraperçu (le monde des riches aux rues dorées et à l’horizon délavé) et la réalité de ces trois laissés pour compte, ratés, baignés dans le jaune sable. Un thriller jamais aussi réussi que lorsqu’il suit fiévreusement la voix off fatiguée de Jason Patrick, narrateur déjà au bout de la route, ou s’accroche aux engueulades et mauvais coups de ce tiercé perdant. After Dark, My Sweet convainc peut-être un peu moins quand il s’essaye aux élans contemplatifs, à la mise en image d’une mélancolie moderne un peu plombé par les composition lourde de Maurice Jarre. Excessivement mis en avant sur les affiches et lors de la promotion du film, l’érotisme torride attendu ne concerne en définitive qu’une seule séquence, laissant exploser la tension sexuelle entre le jeune boxeur aux allures un peu bestiales et la dame un peu frêle qui le loge. Elle se montre étonnement plus réaliste et sèche que la norme hollywoodienne, dépassant en tous cas en quelques plans à peine toutes les tentatives tristes vaguement dominatrices de Cinquante nuances plus sombres et Cinquante nuances plus claires.